Cette chanson anglaise sur un glouton nommé Robin Bobin Barabek a été traduite en russe par Korey Ivanovich Chukovsky et incluse dans son recueil « From Two to Five ». Aujourd'hui, nous allons parler un peu de la chanson sur le glouton Robin. Commençons par le dessin animé et terminons par le poème lui-même avec des illustrations étonnantes.
Robin Bobin Barabek a mangé quarante personnes. Dessin animé
Eh bien, maintenant les merveilleuses photos promises. Depuis que je suis petite, j'ai vu de nombreuses illustrations de ce poème. Mais les impressions les plus fabuleuses sont restées précisément de ces premières images dessinées par le grand A. Suteev. C'est avec eux que je souhaite aujourd'hui présenter vos enfants. 🙂
BARABÉK
chanson anglaise
(Comment taquiner un glouton)
Robin Bobin Barabek
J'ai mangé quarante personnes
Et une vache et un taureau,
Et le boucher véreux, 
Et le chariot et l'arc,
Et un balai et un tisonnier,
J'ai mangé l'église, j'ai mangé la maison,
Et une forge avec un forgeron,
Et puis il dit :
«J'ai mal au ventre!»
Voici une drôle de chanson anglaise sur Robin Bobin. Ou un poème - pensez comme vous voulez :) Eh bien, je vous conseille vivement de regarder d'autres poèmes du livre «De deux à cinq» de Korney Ivanovich Chukovsky. Les photos sont incroyables aussi !
Des grands sur la poésie :
La poésie, c'est comme la peinture : certaines œuvres vous captiveront davantage si vous les regardez de près, et d'autres si vous vous en éloignez.
Les petits poèmes mièvres irritent plus les nerfs que le grincement des roues non lubrifiées.
La chose la plus précieuse dans la vie et dans la poésie, c'est ce qui ne va pas.
Marina Tsvetaeva
De tous les arts, la poésie est le plus susceptible à la tentation de remplacer son propre beauté particulière des étincelles volées.
Humboldt V.
Les poèmes réussissent s’ils sont créés avec une clarté spirituelle.
L’écriture de la poésie est plus proche du culte qu’on ne le croit habituellement.
Si seulement vous saviez de quelles ordures poussent les poèmes sans honte... Comme un pissenlit sur une clôture, comme les bardanes et le quinoa.
A.A. Akhmatova
La poésie n’est pas seulement en vers : elle se répand partout, elle est tout autour de nous. Regardez ces arbres, ce ciel : la beauté et la vie émanent de partout, et là où il y a de la beauté et de la vie, il y a de la poésie.
I. S. Tourgueniev
Pour beaucoup de gens, écrire de la poésie est une douleur mentale croissante.
G. Lichtenberg
Un beau vers est comme un arc tiré à travers les fibres sonores de notre être. Pas les nôtres – le poète fait chanter nos pensées en nous. En nous parlant de la femme qu'il aime, il réveille délicieusement dans nos âmes notre amour et notre peine. C'est un magicien. En le comprenant, nous devenons des poètes comme lui.
Là où coule une poésie gracieuse, il n’y a pas de place pour la vanité.
Murasaki Shikibu
Je me tourne vers la versification russe. Je pense qu'avec le temps, nous nous tournerons vers les vers blancs. Il y a trop peu de rimes en russe. L'un appelle l'autre. La flamme entraîne inévitablement la pierre derrière elle. C'est par le ressenti que l'art naît certainement. Qui n'est pas fatigué de l'amour et du sang, difficile et merveilleux, fidèle et hypocrite, etc.
Alexandre Sergueïevitch Pouchkine
-...Est-ce que tes poèmes sont bons, dis-moi toi-même ?
- Monstrueux ! – dit soudain Ivan avec audace et franchise.
– N’écris plus ! – demanda le nouveau venu d'un ton suppliant.
- Je le promets et je le jure ! - Ivan a dit solennellement...
Mikhaïl Afanassiévitch Boulgakov. "Le Maître et Marguerite"
Nous écrivons tous de la poésie ; les poètes ne diffèrent des autres que par le fait qu'ils écrivent avec leurs mots.
John Fowles. "La maîtresse du lieutenant français"
Chaque poème est un voile tendu sur les bords de quelques mots. Ces mots brillent comme des étoiles, et grâce à eux le poème existe.
Alexandre Alexandrovitch Blok
Les poètes anciens, contrairement aux poètes modernes, ont rarement écrit plus d’une douzaine de poèmes au cours de leur longue vie. C'est compréhensible : ils étaient tous d'excellents magiciens et n'aimaient pas se perdre en bagatelles. Par conséquent, derrière chaque œuvre poétique de cette époque se cache certainement un univers entier, rempli de miracles - souvent dangereux pour ceux qui réveillent négligemment les lignes assoupies.
Max Frire. "Bavard mort"
J'ai donné à un de mes hippopotames maladroits cette queue céleste :...
Maïakovski ! Vos poèmes ne réchauffent pas, n'excitent pas, n'infectent pas !
- Mes poèmes ne sont pas un poêle, ni une mer, ni une peste !
Vladimir Vladimirovitch Maïakovski
Les poèmes sont notre musique intérieure, vêtus de mots, imprégnés de minces chaînes de significations et de rêves, et chassent donc les critiques. Ce ne sont que de pathétiques buveurs de poésie. Que peut dire un critique du fond de votre âme ? Ne laissez pas entrer ses vulgaires mains tâtonnantes. Que la poésie lui apparaisse comme un meuglement absurde, un amas chaotique de mots. Pour nous, c'est une chanson de libération d'un esprit ennuyeux, une chanson glorieuse qui résonne sur les pentes blanches comme neige de notre âme étonnante.
Boris Krieger. "Mille vies"
Les poèmes sont le frisson du cœur, l’excitation de l’âme et les larmes. Et les larmes ne sont rien d’autre que de la pure poésie qui a rejeté la parole.
Des grands sur la poésie :
La poésie, c'est comme la peinture : certaines œuvres vous captiveront davantage si vous les regardez de près, et d'autres si vous vous en éloignez.
Les petits poèmes mièvres irritent plus les nerfs que le grincement des roues non lubrifiées.
La chose la plus précieuse dans la vie et dans la poésie, c'est ce qui ne va pas.
Marina Tsvetaeva
De tous les arts, la poésie est le plus susceptible à la tentation de remplacer sa beauté particulière par des splendeurs volées.
Humboldt V.
Les poèmes réussissent s’ils sont créés avec une clarté spirituelle.
L’écriture de la poésie est plus proche du culte qu’on ne le croit habituellement.
Si seulement vous saviez de quelles ordures poussent les poèmes sans honte... Comme un pissenlit sur une clôture, comme les bardanes et le quinoa.
A.A. Akhmatova
La poésie n’est pas seulement en vers : elle se répand partout, elle est tout autour de nous. Regardez ces arbres, ce ciel : la beauté et la vie émanent de partout, et là où il y a de la beauté et de la vie, il y a de la poésie.
I. S. Tourgueniev
Pour beaucoup de gens, écrire de la poésie est une douleur mentale croissante.
G. Lichtenberg
Un beau vers est comme un arc tiré à travers les fibres sonores de notre être. Pas les nôtres – le poète fait chanter nos pensées en nous. En nous parlant de la femme qu'il aime, il réveille délicieusement dans nos âmes notre amour et notre peine. C'est un magicien. En le comprenant, nous devenons des poètes comme lui.
Là où coule une poésie gracieuse, il n’y a pas de place pour la vanité.
Murasaki Shikibu
Je me tourne vers la versification russe. Je pense qu'avec le temps, nous nous tournerons vers les vers blancs. Il y a trop peu de rimes en russe. L'un appelle l'autre. La flamme entraîne inévitablement la pierre derrière elle. C'est par le ressenti que l'art naît certainement. Qui n'est pas fatigué de l'amour et du sang, difficile et merveilleux, fidèle et hypocrite, etc.
Alexandre Sergueïevitch Pouchkine
-...Est-ce que tes poèmes sont bons, dis-moi toi-même ?
- Monstrueux ! – dit soudain Ivan avec audace et franchise.
– N’écris plus ! – demanda le nouveau venu d'un ton suppliant.
- Je le promets et je le jure ! - Ivan a dit solennellement...
Mikhaïl Afanassiévitch Boulgakov. "Le Maître et Marguerite"
Nous écrivons tous de la poésie ; les poètes ne diffèrent des autres que par le fait qu'ils écrivent avec leurs mots.
John Fowles. "La maîtresse du lieutenant français"
Chaque poème est un voile tendu sur les bords de quelques mots. Ces mots brillent comme des étoiles, et grâce à eux le poème existe.
Alexandre Alexandrovitch Blok
Les poètes anciens, contrairement aux poètes modernes, ont rarement écrit plus d’une douzaine de poèmes au cours de leur longue vie. C'est compréhensible : ils étaient tous d'excellents magiciens et n'aimaient pas se perdre en bagatelles. Par conséquent, derrière chaque œuvre poétique de cette époque se cache certainement un univers entier, rempli de miracles - souvent dangereux pour ceux qui réveillent négligemment les lignes assoupies.
Max Frire. "Bavard mort"
J'ai donné à un de mes hippopotames maladroits cette queue céleste :...
Maïakovski ! Vos poèmes ne réchauffent pas, n'excitent pas, n'infectent pas !
- Mes poèmes ne sont pas un poêle, ni une mer, ni une peste !
Vladimir Vladimirovitch Maïakovski
Les poèmes sont notre musique intérieure, vêtus de mots, imprégnés de minces chaînes de significations et de rêves, et chassent donc les critiques. Ce ne sont que de pathétiques buveurs de poésie. Que peut dire un critique du fond de votre âme ? Ne laissez pas entrer ses vulgaires mains tâtonnantes. Que la poésie lui apparaisse comme un meuglement absurde, un amas chaotique de mots. Pour nous, c'est une chanson de libération d'un esprit ennuyeux, une chanson glorieuse qui résonne sur les pentes blanches comme neige de notre âme étonnante.
Boris Krieger. "Mille vies"
Les poèmes sont le frisson du cœur, l’excitation de l’âme et les larmes. Et les larmes ne sont rien d’autre que de la pure poésie qui a rejeté la parole.
Je voulais en quelque sorte comparer les deux traductions rime anglaiseà propos de Robin-Bobin - Chukovsky et Marshak.
Et en même temps, je suis tombé sur un bon poème sur un forum de poésie - une reprise de ce sujet.
Auteur - Nika Nevyrazimova (vrai nom - Ekaterina Bushmarinova)
Robin Bobin Barabek
J'ai mangé quarante personnes
Et une vache et un taureau,
Et le boucher véreux,
Et le chariot et l'arc,
Et un balai et un tisonnier,
J'ai mangé l'église, j'ai mangé la maison,
Et une forge avec un forgeron,
Et puis il dit :
"J'ai mal au ventre!"
(K. Tchoukovski)
Devenez un Robin Bobbin tirant dans votre bouche
tout ce sur quoi votre regard se pose ne serait-ce qu'un instant...
Tu vois, les corbeaux se sont installés sur les branches -
ces corbeaux tu comptes "un-deux-trois"
poussez-le dans votre gorge. Service de voiture de gorge profonde
avec la voiture - parce qu'à l'intérieur -
un espace d'aspiration en entonnoir noir.
Doit être rempli. Mangez le gâteau.
Si la vie a déjà été coupée -
Est-ce un morceau de cœur ou un écheveau d'intestins,
reprendre des forces, essayer de nouveaux plats :
mâche mon porche et ronge mon seuil,
faites des réserves pour une utilisation future, comme un chameau,
mange ce mot intelligent "bien"
une fois que tu crois en lui... Mais tu n'es toujours pas rassasié,
le vide crie encore dans les tripes !
"Le vôtre avec des abats" - c'est ce que vous m'avez écrit.
Mangez tout ce qui se trouve à proximité - le marché et la gare,
manger de mauvaises nouvelles, des clips vidéo.
La mélancolie hurle comme le vent dans une cheminée.
Une poignée de pilules, un vaccin contre la grippe...
jetez-vous aussi dans ce trou...
Mangez votre « Business Lunch » dans la boîte.
Ne pleure pas pour moi, ne pleure pas...
(c) Nika Nevyrazimova
À propos d'un ange en blouse blanche
Un ange m'a dit, brisant le secret médical :
"Nous savons examiner l'âme avec des rayons X
Et après avoir appris que ça fait mal, nous éliminerons la source de l’inflammation !
Il m'a éclairé. On a découvert (chose étrange !)
Qu'un corps étranger est coincé dans l'âme,
Et - qui en douterait ! - il s'est avéré que c'était le vôtre.
L'ange était bouleversé, a élaboré un plan d'opérations,
J'allais m'expliquer et même me battre avec toi !
L'harmonie de l'absurde découle des peintures de Dali.
Le son des gouttes de valériane semblait approprié,
Que mon ange sortira de son fourreau un scalpel aiguisé
Et vous, comme un morceau de verre, serez retiré de votre âme.
L'ange m'a suggéré de ne pas m'affliger de ton corps.
Bien que, à mon avis, ces maladies soient traitées au lit,
Il n’a même pas évoqué la question du repos au lit !
Au dernier moment, j'ai refusé son intervention :
"Ne coupez pas quelqu'un vivant, non, reprenez vos esprits, ayez pitié!"
Tu es resté dans l'âme. Et il semble qu’il ait déjà grandi dans cette voie.
(c) Nika Nevyrazimova
Musique-vent
Ce motif qui maintenant nous tord et nous retourne,
non prédit par aucun compositeur.
Le vent se lève dans ma tête
menaçant de se transformer bientôt en ouragan.
J'essaie de m'accrocher à des choses fortes -
des tasses, une table, la théière a un bec courbé -
Seul le vent de la musique nous entraîne et nous fouette,
et tous deux sont emportés quelque part de plus en plus loin.
Cette musique est plus forte que le claquement de dents
et plus audible que le douloureux grincement des dents.
Tu t'accroches à des choses fortes, tu t'accroches -
vous voyez par vous-même : ils ne vous retiennent plus.
Même si tu fais appel à la surdité et à la médiocrité,
pour ne pas ressentir le rythme, ne pas entendre le motif,
cette musique nous y emmène comme un tourbillon,
où un jour ton visage deviendra heureux,
où ça berce, comme dans la mer et dans un vieux tramway,
où l'on boit l'immortalité dans des coupes à l'aube
avec du café noir en oubliant d'y incorporer le sucre
et écouter sans relâche de la musique à vent...
(c) Nika Nevyrazimova
